"yo amo los mundos sutiles, ingrávidos y gentiles, como pompas de jabón..."
Cielo...
Mirando el cielo
Me digo que es celeste desteñido (témpera
azul puro después de una ducha helada)
las nubes se mueven
Me digo que es celeste desteñido (témpera
azul puro después de una ducha helada)
las nubes se mueven
pienso en tu rostro y en ti y en tus manos y
en el ruido de tu pluma y en ti
pero tu rostro no aparece en ninguna nube
yo esperaba verlo adherido a ella como un
trozo de algodón enyodado dentro de tela adhesiva
sigo caminando.
Un cocktail mental embaldosa mi frente
No sé si pensar en el cielo o en ti
Y si tirara una moneda? (cara tú, seca cielo)
No! Tu ser no ser arriesga y
Yo te deseo te de-se-o!
Cielo trozo de cosmos infinito
Inmutable como los ojos de mi amor
Pensemos en los dos
Los dos tú + cielo= mis galopantes sensaciones
Biformes bicoloreadas bitremendas bilejanas
Lejanas lejanas
Lejos
Sí amor estás lejos como el mosquito
Sí ese que persigue a una mosquita junto
Al farol amarillosucio que vigila bajo el cielo negrolimpio esta noche angustiosa
Llena de dualidades.
Alejandra Pizarnik
Ahora lo envolvía el ambiente de soledad, una atmósfera de quietud, un apartamiento del mundo que lo rodeaba, una incapacidad de relación, contra la cual no podía nada ni la voluntad, ni el afán, ni la nostalgia. Este era uno de los caracteres más importantes de su vida.
Otro era que había que clasificarlo entre los suicidas. Aquí debe decirse que es erróneo llamar suicidas sólo a las personas que se asesinan realmente. Entre éstas hay, sin embargo, muchas que se hacen suicidas en cierto modo por casualidad y de cuya esencia no forma parte el suicidismo...
Pero es peculiar del suicida sentir su yo, lo mismo da con razón que sin ella, como un germen especialmente peligroso, incierto y comprometido, que se considera siempre muy expuesto y en peligro, como si estuviera sobre el pico estrechísimo de una roca, donde un pequeño empuje externo o una ligera debilidad interior bastarían para precipitarlo en el vacío.
Esta clase de hombres se caracteriza en la trayectoria de su destino porque el suicidio es para ellos el modo más probable de morir, al menos según su propia idea. Este temperamento, que casi siempre se manifiesta ya en la primera juventud y no abandona a estos hombres durante toda su vida, no presupone de ninguna manera una fuerza vital especialmente debilitada; por el contrario, entre los «suicidas» se hallan naturalezas extraordinariamente duras, ambiciosas y hasta audaces.
Pero así como hay naturalezas que a la menor indisposición propenden a la fiebre, así estas naturalezas, que llamamos «suicidas», y que son siempre muy delicadas y sensibles, propenden, a la más pequeña conmoción, a entregarse intensamente a la idea del suicidio.
El Lobo estepario (Herman Hesse)
La Oruga y Alicia se estuvieron mirando un rato en silencio: por fin la Oruga se sacó la pipa de la boca, y se dirigió a la niña en voz lánguida y adormilada.
--¿Quién eres tú? --dijo la Oruga.
No era una forma demasiado alentadora de empezar una conversación. Alicia contestó un poco intimidada:
--Apenas sé, señora, lo que soy en este momento... Sí sé quién era al levantarme esta mañana, pero creo que he cambiado varias veces desde entonces.
--¿Qué quieres decir con eso? --preguntó la Oruga con severidad--. ¡A ver si te aclaras contigo misma!
--Temo que no puedo aclarar nada connnigo misma, señora --dijo Alicia--, porque yo no soy yo misma, ya lo ve.
--No veo nada --protestó la Oruga.
--Temo que no podré explicarlo con más claridad --insistió Alicia con voz amable--, porque para empezar ni siquíera lo entiendo yo misma, y eso de cambiar tantas veces de estatura en un solo día resulta bastante desconcertante.
--No resulta nada --replicó la Oruga.
--Bueno, quizás usled no haya sentido hasta ahora nada parecido --dijo Alicia--, pero cuando se convierta en crisálida, cosa que ocurrirá cualquier día, y después en mariposa, me parece que todo le parecerá un poco raro, ¿no cree?
--Ni pizca --declaró la Oruga.
--Bueno, quizá los sentimientos de usted sean distintos a los míos, porque le aseguro que a mi me parecería muy raro.
--¡A ti! --dijo la Oruga con desprecio--. ¿Quién eres tú?
Con lo cual volvían al principio de la conversación.......
(Alicia en el pais de las maravillas)
Lilyando desconsuelos...
Llora la niña loba. Ningún dormido la oye.
Es el silencio, el silencio siempre...
Y vos, tu voz...
Pero no hables de las noches, no hables de la luna, no hables de las que fui...
Habla de lo que vibra en tu médula y hace luces y sombras en tu mirada,
Yo hablo del dolor incesante de mis huesos,
hablo del vértigo, hablo de mi respiración, de mi desolación..
de tu traición (y la mia).
Es tan oscuro, tan en silencio el proceso a que me obligo.
Oh hablame del silencio!.
La mujer-loba deposita a su vástago en el umbral y huye.
Mi oficio es conjurar y exorcizar. ¿A qué hora empezó la desgracia? No quiero saber. No quiero más que un silencio para mí y las que fui... (las que soy)
Sin embargo... hubiese querido más de esto y a la vez nada.
pero mi encelado deseo... va y viene -diciéndose solo- en solitario vaivén.
Sueño despierta con muñecos sin cabeza, yo me llamo, yo me llamo toda la noche
y luego está el espacio negro y tus ojos. (enegrecida mirada)
Yo relato mi víspera. ¿Y qué puedes tú? sales de tu guarida y no entiendes.
Vuelves a ella y ya no importa entender o no.
Vuelves a salir y no entiendes.
No hay por donde respirar y vos hablas de la danza nocturna...de los murcielagos...
Quisiera verte... endemoniarte...
No (dije), para ser dos hay que ser distintos.
Yo estoy fuera del marco pero el modo de dañarse es el mismo.
Al fin retrocedía mi roja violencia elemental.
El sexo a flor de corazón, la vía del éxtasis entre las piernas.
Mi violencia de vientos rojos y de vientos negros.
Y escuche: "Las verdaderas fiestas tienen lugar en el cuerpo y en los sueños."
"Te amo"- pensé...
"te deseo, te extraño... me vacío de vos, sin voz, sin tues"
¿Y por qué no dices algo? ¿Y para qué este gran silencio?
(collage sobre A.P)
INVITACIÓN AL VOMITO
Cúbrete el rostro
y llora.
Vomita.
¡Sí!
Vomita, largos trozos de vidrio,
amargos alfileres,
turbios gritos de espanto,
vocablos carcomidos;
sobre este purulento desborde de inocencia,
ante esta nauseabunda iniquidad sin cauce,
y esta castrada y fétida sumisión cultivada
en flatulentos caldos de terror y de ayuno.
Cúbrete el rostro
y llora...
pero no te contengas.
Vomita.
¡Si!
Vomita,
ante esta paranoica.
estupidez macabra,
sobre este delirante cretinismo estentóreo
y esta senil orgía de egoísmo prostático:
lacios coágulos de asco,
macerada impotencia,
rancios jugos de hastío,
trozos de amarga espera...
horas entrecortadas por relinchos de angustia.
Oliverio Girondo
"Copular es entrar en el otro, y el artista no sale jamás de sí mismo"
La Muerte de los Amantes
Tendremos lechos llenos de fragancias sutiles
y divanes profundos lo mismo que una tumba;
sobre los anaqueles habrá exóticas flores
nacidas por nosotros bajo cielos más bellos.
Derramando a placer sus últimos ardores
nuestros corazones serán cual dos antorchas
que reflejarán su doble fulgor
en nuestros espíritus, espejos gemelos.
Una noche tejida de azul y rosa místicos ,
surgirá de nosotros una llama postrera
corno un gran sollozo preñado de adioses;
y más tarde un Ángel, abriendo las puertas
vendrá a reanimar, jubiloso y fiel,
el fuego apagado y el espejo gris.
Charles Baudelaire
TARDE VIOLETA
Cae de bruces un silencio frío
en el ocio violeta de la tarde.
Perplejas añoranzas!
Se tuercen las paredes de mi estancia.
Ronronean las luces como gatos.
El caserío soñoliento
engrisa las campanas.
El viento tiene los pies desnudos.
Se ensordece la tarde
arrastrándose, lentamente.
Perplejas añoranzas!
De reojo me miran los sarcasmos.
"Molino Rojo" de Jacobo Fijman
A la puta que se llevó mis Poemas
Algunos dicen que debemos eliminar del poema
los remordimientos personales,
permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero
¡Por Dios!
¡Doce poemas perdidos y no tengo copias!
¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores!
¡Es intolerable!
¿Tratas de joderme como a los demás?
¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero?
Usualmente lo sacan de los dormidos y borrachos pantalones
enfermos en el rincón
La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de cincuenta,
pero mis poemas no.
No soy Shakespeare pero puede que algún día ya no escriba más,
abstractos o de los otros;
Siempre habrá dinero y putas y borrachos hasta que caiga la última bomba,
pero como dijo Dios, cruzándose de piernas:
"veo que he creado muchos poetas pero no tanta poesía."
Charles Bukowski
"Si, reconozco que soy libertino: he concebido todo lo concebible en ese género,pero que duda cabe de que no he hecho todo cuantohe imaginado ni nunca lo hare. Soy un libertino, pero no un criminal o un asesino"
"El cadalso incluso sería para mí el trono de mis deleites,yo desafiaría la muerte disfrutando del placer de expirar víctima de mis fechorías."
Marques de Sade
Noche del infierno
He bebido un enorme trago de veneno. ¡Bendito tres veces el consejo que ha llegado hasta mí! Me queman las entrañas. La violencia del veneno me retuerce los miembros, me vuelve deforme, me derriba. Me muero de sed, me ahogo, no puedo gritar. ¡Es el infierno, la pena eterna! ¡Ved cómo se alza el fuego! Ardo como es debido. ¡Anda, demonio!Yo había entrevisto la conversión al bien y a la felicidad, la salvación. ¡Pero cómo describiría mi visión, si el aire del infierno no soporta los himnos! Eran millones de criaturas encantadoras, un suave concierto espiritual, la fuerza y la paz, las nobles ambiciones, ¿qué sé yo?¡Las nobles ambiciones!¡Y esto sigue siendo la vida! ¡Si la condenación es eterna! Un hombre que se quiere mutilar está bien condenado, ¿no es así? Yo me creo en el infierno, luego estoy en él. Esto es el catecismo realizado. Soy esclavo de mi bautismo. Padres, habéis hecho midesgracia y la vuestra. ¡Pobre inocente! El infierno no puede atacar a los paganos. ¡Esto sigue siendo la vida! Más tarde, las delicias de la condenación serán más profundas. Un crimen, pronto, y que caiga yo en la nada, según la ley humana.¡Pero calla, cállate! ... Aquí están la vergüenza, el reproche: Satán que dice que el fuego es innoble, que mi cólera es espantosamente estúpida. ¡Basta! ... Son errores que me susurran, magias, perfumes falsos, músicas pueriles. -Y decir que yo poseo la verdad, que veo la justicia: tengo un juicio sano y firme, estoy a punto para la perfección... Orgullo-. La piel del cráneo se me deseca. ¡Piedad! Señor, tengo miedo. ¡Tengo sed, tanta sed! Ah, la infancia, la hierba, la lluvia, el lago sobre las piedras, el claro de luna cuando en el campanario sonaban las doce... a esa hora el diablo está en el campanario.
Arthur Rimbaud
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Ya basta....
Silenciandome...
A.P
